Jeg gikk ut av spisesalen, med ryggraden smidd av stål. Jeg gled forbi det originale Monet-maleriet som hang i den svakt opplyste gangen, forbi det uniformerte cateringpersonalet som nervøst så bort, og forbi den skinnende sølvfargede Bentleyen i den sirkulære innkjørselen – et kjøretøy som William hadde nevnt høyt under forrettene, ville koste mer enn lønnen min de neste fem årene.
Jeg skulle akkurat til å låse opp døren til min fornuftige, fem år gamle Toyota Corolla da jeg hørte den paniske knasingen av grus.
Quinn tok meg igjen, andpusten. Det omgivende lyset fra herskapshusets ruvende veranda lyste opp tårene som rant fritt nedover kinnene hans. «Jeg er så utrolig lei meg, Zafira,» stammet han, med en hevelse i brystet. «Jeg ante absolutt ikke at han ville angripe deg sånn. Jeg sverger til Gud.»
Jeg snudde meg og trakk ham tett inntil meg. Jeg begravde ansiktet mitt i nakken hans og pustet inn den kjente, trøstende duften av bergamott-parfymen hans blandet med det bitre saltet fra tårene hans.
«Det er ikke din feil,» hvisket jeg.
«Jeg går tilbake inn dit. Jeg river rommet i stykker. Jeg skal få ham til å be om unnskyldning på kne,» sverget Quinn, stemmen hans fylt med et raseri jeg sjelden hørte.
«Nei.» Jeg trakk meg tilbake og rakte opp for å legge en løs mørk hårlokk bak øret hans. «Ingen flere unnskyldninger for oppførselen hans. Ingen flere mykgjøringer av grusomheten hans. Han sa akkurat det han har tenkt de siste tolv månedene. I det minste er maskene av nå.»
«Zafira, vær så snill … ikke la uvitenheten hans ødelegge oss.»
