Jeg fortalte aldri min milliardær-svigerfar at jeg var den hemmelige eieren av teknologiimperiet som hans konkursrammede selskap desperat trengte å fusjonere med. For ham var jeg bare «gatesøppel» som prøvde å fange sønnen hans. På en overdådig middag ydmyket han meg foran tjue elitegjester og fnyste: «Min arving fortjener bedre enn noen som ble dratt inn fra rennesteinen.» Jeg gråt ikke. Jeg brettet rolig servietten min, gikk til bilen min og ringte finansdirektøren min. Neste morgen tigget den arrogante patriarken i lobbyen min.

Jeg lente meg inn og kysset pannen hans, mens jeg smakte svetten på huden hans. «Han kan ikke ødelegge det som er ekte, Quinn. Gå inn igjen. Jeg ringer deg i morgen, ok?»

Han nikket, motvilje tung i hver muskel i kroppen. Jeg satte meg inn i førersetet, startet den stille motoren og kjørte bort fra Harrington-eiendommen. I bakspeilet mitt ble det vidstrakte herskapshuset mindre og mindre, de praktfulle utvendige lysene glitret som en konstellasjon av stjerner jeg angivelig var for lavfødt til å noen gang nå.

Telefonen min vibrerte voldsomt i koppholderen før dekkene mine i det hele tatt traff hovedasfalten på motorveien. Jeg kikket på skjermen. Det var sannsynligvis Quinns mor, som forsøkte en hektisk skadekontrollmanøver, skrekkslagen