Kapittel 1: Den forgylte giljotinen
Klassisk Bordeaux strømmet gjennom årene mine som flytende ild. Jeg satt helt stille ved det store spisebordet i mahogni og så på William Harringtons lepper bevege seg i smertefull sakte film. Neglene mine gravde seg hardt, sviende halvmåner inn i håndflatene mine under bordet, mens det overdådige rommet rundt meg ble uklart til en akvarell av krystalllysekroner og ubehagelig stillhet. Stemmen hans, som dundret fra enden av bordet, var på en måte både dempet av det brusende blodet i ørene mine og smertelig, kirurgisk klar.
«Sønnen min fortjener mye bedre enn noen som ble dratt inn fra rennesteinen,» annonserte William til rommet. Han så ikke på meg. Han så på jevnaldrende på countryklubben, sine sykofantiske forretningsforbindelser og sine dypt lammede familiemedlemmer. «Vi underholder gatesøppel drapert i en lånt kjole og later som om hun har rett til å høre til i vår verden.»
Tjuetre par øyne snudde seg i kor, ping-ponging mellom William og meg. De holdt pusten og ventet på å se om den absolutte no-no-en som datet prinsen ville våge å heve stemmen sin til kongen.
Jeg kjente det tunge, hektiske dunkingen av mitt eget hjerte stikke i halsen. Jeg så ned på tallerkenen min med uberørt, vilt overpriset villfanget laks. Jeg gråt ikke. Jeg skrek ikke. I stedet plukket jeg forsiktig opp linservietten – en firkant av stoff som sannsynligvis kostet mer enn månedsleien på min aller første, kakerlakkbefengte leilighet – og brettet den til et feilfritt, presist rektangel. Jeg plasserte den forsiktig ved siden av sølvtøyet.
