Ved siden av ham slapp Linda ut en kort, høyfrekvent, utrolig nervøs latter. Det var den patetiske, hule lyden folk lager når de er fullt klar over at en situasjon er dypt gal, men de er altfor feige til å forstyrre status quo.
Derek lente seg tilbake i trestolen sin, treverket knirket under vekten hans. Han forventet tydeligvis at faren min ville gi en grov, ubehagelig latter tilbake, eller kanskje mumle noe om «kvinner» og komme seg forbi det. Derek opererte under en fatal misforståelse. Han hadde brukt de siste tre årene på å forveksle min påtvungne taushet med ekte frykt, og min høflige ettergivenhet med iboende svakhet.
Han ante absolutt ikke hvem Richard Bennett egentlig var.
Pappa stoppet å røre seg. Han sto helt stille, ansiktet hans en uleselig maske av granitt, og stirret ned på mannen min. Han ropte ikke. Han ble ikke rød. Han bare stirret.
Så, veldig sakte, tok faren min av seg sølvklokken sin. Han la den forsiktig på granittbenken ved siden av kaffetrakteren. Han bøyde seg ned og rullet omhyggelig ermene på den blå oxfordskjorten sin opp til albuene. Det var den nøyaktige, metodiske, fokuserte rutinen han pleide å utføre før han demonterte tunge motorblokker i garasjen vår da jeg var liten. Det var absolutt ingenting forhastet eller hektisk i bevegelsene hans, og på en eller annen måte gjorde den kalkulerte presisjonen luften i rommet kvelende skremmende.
