Jeg gikk inn i walk-in-garderoben, skjøv til side rekken med beskjedne blomsterkjoler som Julian foretrakk at jeg skulle bruke, og trykket på et skjult panel i mahogniveggen. Det gled opp med en pneumatisk susing og avslørte et klimakontrollert, sikkert rom fylt med haute couture, diamanter verdt BNP til en liten nasjon, og de virkelige gjerningene til imperiet.
«Sett meg på listen som president,» hvisket jeg i telefonen, med et farlig smil som berørte leppene mine. «Det er på tide at Julian møter sjefen sin.»
Vanguard-gallaen ble holdt på Metropolitan Museum of Art, et sted som skrek gamle penger og ny makt. Trappene var drapert i karmosinrødt teppe, flankert av fløyelssnorer og en legion av paparazzier hvis kamerablink sprakk som stroboskopiske lyn.
Jeg så direktesendingen fra baksiden av limousinen min, parkert to kvartaler unna i skyggene.
Jeg så Julians svarte Mercedes Maybach kjøre opp. Han kom ut, plettfri i en Tom Ford-smoking – en smoking jeg hadde godkjent bestillingen på. Men kameraene nølte ikke med ham. De svingte umiddelbart mot kvinnen på armen hans.
Isabella Ricci.
Hun var fantastisk, det skal jeg gi henne. En tidligere catwalk-modell som ble «merkevareambassadør», iført en skimrende sølvkjole med splitt
