Han ante ikke.
Han visste ikke at kvinnen som ventet på ham hjemme ikke bare var en husmor. Han visste ikke at hele gallaen ikke ble organisert for ham, men av meg.
Jeg sveipet bort varselet og åpnet en annen app. Denne hadde ikke et fargerikt ikon. Det var en svart firkant som krevde et fingeravtrykk, en netthinneskanning og en seksten-sifret alfanumerisk kode.
Skjermen flyttet seg og viste et gyllent våpenskjold: Aurora Group.
Julian trodde Aurora var et ansiktsløst konglomerat av sveitsiske investorer som heldigvis hadde vist interesse for hans fallerte teknologi-oppstartsbedrift for fem år siden. Han trodde at hans genialitet hadde tiltrukket seg kapitalen deres. Han visste aldri at «Aurora» var mellomnavnet mitt. Han visste aldri at penthouseleiligheten, bilene, patentene og selve dressen han hadde på seg akkurat nå, alt var betalt av kvinnen han nettopp hadde slettet fra gjestelisten.
Jeg trykket på en kontakt som var merket ganske enkelt: Ulven.
«Fru Thorn», svarte den dype stemmen umiddelbart. Sebastian Vane, Auroras sikkerhets- og juridiske leder. Han hørtes anspent ut. «Vi mottok fjerningsloggen. Er det en feil? Skal jeg overstyre den?»
«Nei, Sebastian», sa jeg. Stemmen min hørtes merkelig ut for mine egne ører – den myke, underdanige tonen jeg brukte med Julian var borte, erstattet av presidentens stål. «Det er ikke en feil. Det ser ut til at mannen min mener jeg er en belastning for hans image.»
«Vi kan trekke ut støpselet», foreslo Sebastian, stemmen hans falt en oktav. «Vi kan avvikle Sterling-avtalen på under en time. Thorn Enterprises vil være insolvent innen midnatt. Bare si det.»
«Nei,» sa jeg, løsnet forkleet mitt og slapp det ned på steinterrassen. «Det er for enkelt. Han vil ha image. Han vil ha makt. Jeg skal lære ham en lekse om begge deler.»
Jeg gikk mot de franske dørene til huset og lot jorden og hageredskapene ligge igjen.
«Er kjolen klar?»
«Spesialstykket fra hvelvet er klargjort, fru president. Og Rolls-Royce-prototypen fylles med drivstoff i hangaren.»
«Utmerket,» sa jeg og gikk opp den store trappen. «Sebastian, endre betegnelsen min på gjestelisten. Jeg skal ikke være Julian Thorns kone.»
«Hvordan skal jeg føre deg opp?»
Jeg gikk inn på soverommet mitt. Jeg så på bildet på nattbordet – et bilde av Julian og meg fra fem år siden, før pengene, før Forbes-forsidene. Han så på meg med beundring da. Nå var jeg bare en rekvisitt han hadde vokst fra.
