Han så endelig på meg med ett hevet øyenbryn. «Eller kanskje de har noe på gang.»
Jeg lo det bort. Brandon kunne være paranoid noen ganger. Melissa og jeg hadde våre problemer – hun hadde lånt penger uten å betale dem tilbake, gått glipp av avslutningsseremonien min på grunn av et cruise, kommet med spydige kommentarer om karrieren min – men hun ville vel ikke gjort noe virkelig forferdelig i mitt eget hjem.
Torsdag morgen pakket jeg en bag og kjørte til Brandon’s. Jeg hadde lagt igjen en nøkkel under matten og en detaljert bruksanvisning for vanning av plantene mine. Den afrikanske fiolen i kjøkkenvinduskarmen var spesielt sensitiv.
Helgen gikk normalt nok. Jeg sendte en tekstmelding til Melissa lørdag ettermiddag og spurte hvordan alt gikk. Hun svarte tre timer senere med en tommel opp-emoji. Ikke noe mer.
Mandag morgen kom jeg tilbake til huset mitt rundt klokken ti. Nabolaget så akkurat ut som jeg hadde forlatt det. Men da jeg låste opp inngangsdøren, ble normaliteten knust.
Stuen så ut som om en tornado hadde passert. Puter lå på gulvet, salongbordet mitt hadde en lang ripe på tvers av overflaten, og det var flere vannringer på treverket. Bokhyllen jeg hadde organisert alfabetisk hadde bøker skjøvet inn tilfeldig, noen til og med opp ned. Min favorittlesestol hadde en flekk på puten som lignet mistenkelig på rødvin.
Jeg sto stivnet i døråpningen, kaffen min ble kald i hånden min. Denne respektløsheten føltes bevisst.
Kjøkkenet var verre. Tallerkener var stablet i vasken, inkludert flere jeg ikke engang kjente igjen. Søppelbøtten var overfylt, og lukten av råtten mat hang i luften. De fine kjøkkenhåndklærne mine var krøllete på gulvet, flekket med det som så ut som pastasaus. Og den afrikanske fiolen var død, fullstendig uttørket.
Soverommet mitt fikk meg til å miste magen. Sengen var uoppredd, laken flokete, og det var tydelig at jeg sov lenge. Jeg hadde fortalt dem at de kunne bruke gjesterommet. Men verre var tilstanden til kommoden min. Skuffer hang åpne, klærne mine var trukket ut og etterlatt i uorden. Smykkeskrinet mitt hadde blitt flyttet, åpnet, og flere deler manglet: et halskjede bestemoren min hadde gitt meg, taksert til 2400 dollar; et par diamantøreringer verdt 800 dollar; et vintagearmbånd verdt 1500 dollar.
Gjesterommet så ironisk nok ut til å være knapt rørt.
Jeg dro frem telefonen min med skjelvende hender og ringte Melissa. Mobilsvar. Jeg prøvde igjen. Mobilsvar. Jeg sendte en tekstmelding: Ring meg umiddelbart. Hva skjedde med huset mitt?
Tretti minutter gikk. Ingen svar.
Da jeg ringte Brandon, tok han telefonen.
den første ringingen. «Nat, alt i orden?»
«Kan du komme bort? Noe er virkelig galt.»
Han kom tjue minutter senere. Ansiktet hans ble mørkt da jeg gikk gjennom hvert rom med ham. «Dette er utrolig rotete,» sa han stille, mens han sto i døråpningen til soverommet mitt. «Dette er ødeleggende. Og smykkene dine er borte, Natalie. Det er tyveri.»
«Kanskje Melissa flyttet det for sikkerhets skyld,» sa jeg, selv om jeg ikke trodde det.
