I ballsalen var Eleanor solen som et dusin sosietetskvinner kretset rundt. Hun var drapert i perler og Dior, ansiktet hennes en maske av kirurgisk perfeksjon. Da jeg kom inn, så jeg blikket hennes glippe mot meg. Hun smilte ikke. Hun vinket ikke. Hun hvisket noe til kvinnen ved siden av seg – kona til en forsvarsentreprenør – og pekte på meg med et rovlystent, tynnleppet glis.
Det var blikket til en jeger som allerede hadde gravd gropen.
Cliffhanger: Da de første tonene fra en strykekvartett begynte å spille, brøt Eleanor seg løs fra gruppen sin og begynte å gå mot meg, med et glass mørkerød Bordeaux løst i hånden, og glimtet i øynene hennes fortalte meg at kveldens tap allerede var avgjort.
Kapittel 2: Den karmosinrøde sabotasjen
Cocktailtimen var en mesterklasse i passiv aggresjon. Jeg sto nær gulv-til-tak-vinduene og så på eliten av Virginias «hester og eiendommer»-mengde blande seg. Dette var folk som snakket om «tjeneste» i form av hvor lang tid det tok hushjelpen å bringe forrettene. For dem var min rang en kuriositet, en nyhet som Eleanor hadde tillatt inn i sirkuset.
«Major Vance,» Eleanors stemme skar gjennom luften som en tagget kniv. Hun nærmet seg med en ynde som var helt og holdent performativ. «Så glad for at du kunne bli med oss. Jeg ser at du har bestemt deg for å bli i rollen for kvelden.»
«Det er ikke en karakter, Eleanor,» svarte jeg.
