Connor er førtitre nå. For seks år siden knyttet han livet sitt til Sienna. Hun er trettini og besitter den typen feilfri, aggressivt kuratert skjønnhet som krever konstant, dyrt vedlikehold. Hun jobber visstnok med «markedsføring» for et boutique-velværemerke, men fra mitt ståsted består karrieren hennes utelukkende av å legge ut sterkt filtrerte bilder på Instagram, delta på pseudo-spirituelle retreater og drikke ublu grønne juicer mens hun høylytt diskuterer kunsten å manifestere overflod.
I begynnelsen var jeg sjarmert av henne. Hun var en virvelvind av sprudlende energi, alltid bevæpnet med et kompliment, og minnet meg stadig på hvor utrolig heldig Connor var som hadde blitt oppdratt av en så robust matriark. Hun ville pakke meg inn i kvelende klemmer som luktet av eukalyptus og dyr santal, og hviske: «Du er en slik inspirasjon, Dorothy.» Som en tosk desperat etter en datter, svelget jeg løgnen i sin helhet.
Så kom bryllupet. Sienna krevde Banff. Ikke en stille seremoni ved innsjøen, men et majestetisk, filmatisk skue. Hun trengte de forrevne, snødekte fjellene som sitt personlige bakteppe, et luksushotelloppkjøp og en oppblåst gjesteliste på tre hundre mennesker, hvorav halvparten hun knapt kjente. Da jeg uttrykte mild bekymring over de astronomiske tallene, vinket Connor meg bort med et nedlatende smil. Han forsikret meg om at de hadde økonomien fullstendig under kontroll.
