Etter begravelsen falt huset vårt fra hverandre. Daltons verden var badet i gyllent lys: en brukt, men perfekt Mustang til hans sekstende bursdag, helgeturer til speiderhøyskoler og et studiefond som Gerald magisk fylte opp hver måned. Min verden besto utelukkende av rester. Da jeg ba om penger til lærebøker, så ikke Gerald engang bort fra TV-en. «Spør broren din. Jeg ga ham budsjettet.» Jeg begynte å jobbe brutale skift klokken 04:30 på en lokal kafé da jeg var seksten. Det ultimate sviket? Jeg fant ut år senere at moren min hadde opprettet like store studiefond for oss begge. Etter at hun døde, tømte Gerald stille kontoen min og overførte hver krone til Daltons.
Ti år etter at jeg gikk ut av det huset med bagasjen min og et fullt stipend, hadde jeg bygget en lukrativ karriere som eiendomsmegler. Så ringte telefonen. Det var Gerald. Tre år med absolutt stillhet, og åpningsreplikken hans var et direktiv, ikke en forespørsel. «Broren din trenger et sted å bo. Han tar det alvorlig med en jente fra en god familie. Han kan ikke leie en leilighet. Hjelp ham.»
Ikke noe «Hvordan har du det?» Ikke noe «Takk.» Likevel hvisket en patetisk, håpefull del av meg at hvis jeg ga dem et monument over suksessen min, ville de kanskje endelig se min verdi. Jeg kjøpte en perfekt fireroms kolonialbolig for 770 000 dollar. Jeg ga Dalton nøklene. Men takket være Pattys strenge advarsel gjorde jeg én ting riktig: Jeg beholdt skjøtet i mitt navn.
