Jeg hadde rett og slett aldri tenkt på den forferdelige tanken om at mitt eget kjøtt og blod til slutt ville bli med i den sirklende flokken.
«Hun er knapt engang bevisst,» sa Amanda, stemmen hennes blottet for menneskelig varme. Den var kald nok til å fryse luften. «Gjør det akkurat nå. Før det blir for mørkt til å se strandlinjen.»
Hjertet mitt hamret et enkelt, voldsomt slag mot ribbeina mine.
Derek lente seg nærmere. Lukten av hans dyre aftershave fylte nesen min. I et pinefullt, patetisk sekund håpet jeg – med en tåpelig, moderlig desperasjon – at han ville nøle. Jeg ba om at et dypt begravd, uforfalsket fragment av gutten min, det søte, blonde barnet som ustanselig pleide å trygle meg om å lese ham bare én godnatthistorie til, ville bryte gjennom grådigheten med vold.
I stedet kilte pusten hans meg i øret mens han hvisket: «Beklager, mamma.»
Så kom Amanda med den siste, fordømmende setningen, en ordrekke som permanent brennmerket seg på arkitekturen i sinnet mitt.
«Hun har druknet. Vi ringer politiet om ti minutter, og så har vi endelig de elleve millionene.»
Den tunge metallrammen på rullestolen vaklet bakover og svevde i et suspendert hjerteslag på bakhjulene.
