Beina mine føltes frakoblet kroppen min da jeg klatret inn i sedanen med Ethan presset tett inntil meg. Varm luft omsluttet meg, luktet svakt av skinn og en dyr cologne jeg ikke kunne navngi. Ethan lagde en myk lyd og slappet av mot brystet mitt. Sykkelen ble etterlatt i snøen. Noe med det – å la den ligge der som en kassert versjon av meg selv – fikk øynene mine til å brenne.
Bestefar Victor spurte ikke om noe med en gang. Han stirret ut av vinduet mens vi kjørte unna fortauskanten, med kjevene stramme og hendene foldet som om han holdt noe tilbake. Stillheten var verre enn avhør. Den ga tankene mine rom for å spiralere.
Hvis han dro til foreldrenes hus, ville de spinne en historie. Det gjorde de alltid. De ville fortelle ham at jeg var ustabil. Etter fødselen. Overreagerende. Takknemlig, men «forvirret». De ville si at jeg misforsto. At de «hjalp». De var veldig flinke til å høres fornuftige ut. De var enda flinkere til å få meg til å høres irrasjonell ut.
Til slutt snakket bestefar Victor uten å se på meg. «Olivia», sa han med lav stemme. «Dette handler ikke bare om Mercedesen, vel?»
Jeg frøs til. Ethans varme mot meg forankret meg, men frykten klatret fortsatt oppover ryggraden min. Hvis jeg fortalte sannheten, kunne foreldrene mine ta igjen. De kunne ringe Ryan utenlands. De kunne fortelle ham at jeg var utrygg. De kunne true med foreldreretten. De hadde allerede hintet om det hver gang jeg protesterte.
Men bestefar Victors øyne – da han endelig vendte dem mot meg – føltes ikke som en fordømmelse. De føltes som en spotlight.
Og Ethan – denne lille personen som pustet jevnt mot hjertet mitt – tok avgjørelsen for meg. Dette barnets fremtid kunne ikke styres av det huset.
Jeg tok
