Etter det kom Sharon med små kommentarer hver gang temaet kom opp om hvordan «gulnet blonder ikke fotograferer godt» eller hvordan «tradisjoner noen ganger trenger oppdatering». Jeg ignorerte henne. Faren min ba meg om å la det være, at Sharon bare prøvde å føle seg inkludert.
Men innerst inne visste jeg det. Jeg kunne føle det i tonen hennes den blandingen av forakt og sjalusi hun bar hver gang morens navn ble nevnt.
Etter hvert som bryllupsdagen min nærmet seg, økte spenningen. Vi skulle holde vielsen i bakgården vår, det samme huset jeg vokste opp i. Jeg hadde flyttet ut for lenge siden, men det store eiketreet som moren min pleide å sitte under og lese, hadde alltid vært der jeg ville avlegge løftene mine. Det føltes riktig. Det føltes som om hun fortsatt ville være der.
Kvelden før bryllupet fikk jeg ikke sove. Kjolen hang på barnerommet mitt, nyvasket og tilpasset. Jeg strøk fingrene over de delikate blondermene og forestilte meg at moren min hadde gjort det samme tretti år tidligere. Jeg hvisket en liten takk til henne og la meg smilende.
Da morgenen kom, var alt kaos på den beste måten: latter, hårspray, krølltanger og musikk. Brudepikene mine gjorde seg klare, cateringfirmaet satte opp, og blomsterhandleren arrangerte de siste bukettene.
Så kom Sharon inn.
Hun var pyntet til punkt og prikke, allerede i en kremfarget kjole som så mistenkelig brudekjole ut for å være stemor til bruden. Hun ga alle et overfladisk smil før hun snudde seg mot meg. «Har du fortsatt på deg den gamle kjolen?» spurte hun, stemmen hennes dryppende av vantro.
«Ja,» sa jeg og prøvde å holde tonen jevn. «Den er spesiell for meg.»
Hun nynnet. «Vel, jeg håper den fortsatt ser grei ut i dagslys. Vintage-stoffer kan være … uforutsigbare.»
Jeg ignorerte henne.
