«Mamma blokkerte nummeret ditt på telefonen min for måneder siden,» sa hun mykt. «Hun sa at du var påtrengende mens hun hadde foreldreansvar. Og hun fortalte meg … hun sa at du ville bli sint hvis jeg plaget deg mens du jobbet. Hun sa at jeg var en byrde.»
Noe sprakk inni brystet mitt. Et rent, skarpt brudd.
«Olivia, se på meg.»
Hun løftet blikket, blankt av utmattelse.
«Du kunne aldri plage meg. Du er datteren min. Du er min førsteprioritet. Alltid. Forstår du?»
Så begynte hun å gråte, en rå, stygg lyd av utløsning. Jeg klatret inn i baksetet og trakk henne inn i en klem, og la armene mine rundt de iskalde lagene med frakker og håndklær. Hun skalv voldsomt.
«Har du spist?» spurte jeg inn i håret hennes.
«Fru Chen, naboen,» snufset hun. «Hun så meg i går. Hun hadde med seg smørbrød og en termos til meg. Hun ville ringe noen, men jeg tryglet henne om ikke å gjøre det. Jeg ville ikke lage problemer for mamma.»
Fru Chen. Jeg la meg fore å kjøpe den største blomsterbuketten i Vancouver til den kvinnen.
«Kom igjen,» sa jeg og grep tak i skulderen hennes. «Inne. Varm dusj. Varm mat. Varm seng. Vi skal fikse dette.»
Mens vi gikk mot huset, med regnet som pisket mot ansiktene våre, stoppet Olivia brått ved bagasjerommet på bilen sin.
«Pappa, vent. Det er noe annet.»
Hun løp tilbake, åpnet bakdøren og dro ut en stor, tung skinnveske. Jeg kjente den igjen med en gang. Det var Patricias. En designerveske i italiensk skinn, den typen som kostet mer enn den månedlige lastebilbetalingen min. Patricia dro aldri noe sted uten den.
«Bestemor lot denne ligge i bilen da de kjørte av gårde,» sa Olivia. «Hun ropte til mamma om koffertene, og hun bare … glemte den. Jeg kikket inni i går.»
