«Ja,» glefset han. «Og en gutt. Den fremtidige administrerende direktøren.»
«Greit,» svarte jeg. «Franco, åpne gaven min.»
Spent åpnet Franco konvolutten, tydeligvis i forventning om en adresse i landregisteret eller en bankkonto til babyen.
Men da han dro ut innholdet, var det en medisinsk rapport.
Smilet hans forsvant. Pannen hans rynket seg mens han leste. Ansiktet hans ble blekt. Hendene hans begynte å skjelve.
«H-Hva er dette…?» hvisket Franco.
«Les det høyt, Franco,» sa jeg inn i mikrofonen.
Han kunne ikke snakke – så det gjorde jeg.
«Til alles informasjon,» begynte jeg og gikk mot midten av scenen, «i ti år klandret du meg for ikke å ha barn.
Du kalte meg infertil. Du kalte meg ubrukelig.»
Jeg snudde meg mot Doña Matilda.
«Men forrige måned gikk jeg til en fertilitetslege. Og legen sa at jeg var helt frisk. Det var ingenting galt med livmoren min.»
Publikum begynte å hviske.
«Så jeg lurte på,» fortsatte jeg, «hvis jeg var frisk, hvorfor kunne jeg ikke bli gravid?
