Kapittel 1: Signaturen på avskjedsavtalen
Blekket var fortsatt vått på den absolutte dekretet da jeg innså at jeg ikke var trist. Jeg var ikke lettet. Jeg var operert.
Møterommet hos Holloway & Associates luktet av sitronpuss og fakturerbare timer. På den andre siden av mahogniflaten sjekket Ethan Morgan – min mann gjennom tolv år, min byrde gjennom tolv år – klokken sin. Han justerte silkeslipset sitt, det jeg hadde kjøpt til ham til forfremmelsen i fjor, og sendte et stramt, medlidende smil til advokaten sin.
«La oss avslutte dette,» sa Ethan, med en myk stemme som en gammel bourbon. «Jeg har en middagsreservasjon klokken sju. Vi er alle voksne her. Ingen grunn til å dra det uunngåelige ut.»
Han så på meg da. Ikke på meg, egentlig, men gjennom meg. For ham var jeg bare enda en administrativ oppgave som måtte ryddes ut av køen hans før den virkelige spenningen begynte. Han så Rachel, regnskapsføreren, Rachel, fikseren, Rachel, kvinnen som holdt lysene på mens han lyste i dem. Han så ikke kvinnen som for øyeblikket holdt en nøkkel til en atomutskytning i sin skjelvende hånd.
«Bare signer her, Rachel,» sa advokaten hans og dyttet dokumentet mot meg. «Og fraskrivelsen av ektefellebidrag her.»
Ethan hadde insistert på et «rent brudd». Han fortsatte å si det under meklingen, med store og alvorlige øyne. «Rachel, du har din karriere. Jeg har min. La oss ikke gjøre dette til penger. La oss være rettferdige.»
Rettferdighet, i Ethan Morgans leksikon, betydde at jeg tok på meg gjelden, og han stakk av med eiendelene. Han beholdt den leasede Audien. Han beholdt «nettverkskontaktene». Og, viktigst av alt, beholdt han Lindsay Pierce, den tjuefire år gamle markedsføringspraktikanten han «ved et uhell» hadde forelsket seg i for seks måneder siden.
Jeg plukket opp pennen. Den føltes tung, som et våpen.
Jeg signerte. Rachel Morgan. Løkkene var rene. Linjen var jevn.
