Helt siden jeg sto i den samme spisestuen åtte måneder tidligere og innrømmet at jeg var gravid, hadde familien min behandlet meg mindre som en datter og mer som en PR-katastrofe som måtte håndteres. De spurte aldri om Lilys far. Michael hadde forsvunnet i det øyeblikket apotektesten viste to rosa streker da han pakket koffertene sine mens jeg var på en fødselskontroll. Foreldrene mine oppførte seg som om temaet mitt alenemorskap var en smittsom sykdom. De innhyllet det i tykk, kvelende stillhet.
«Lily er fortsatt så liten,» mumlet jeg og trakk instinktivt babyen min nærmere brystet mitt. Lukten av henne – babylotion og varm melk – var det eneste som var riktig i rommet. «Er det i det hele tatt trygt for en nyfødt å være oppe i en trykkløs kabin?»
«Det er helt trygt,» glefset faren min. Den joviale masken gled av på et splittsekund og avslørte strykejernet under. «Jeg har flydd i tjue år, Emma. Ikke tvil på piloteringen min.»
«Vi er familie, kjære,» la moren min til, og rakte over bordet for å klappe hånden min med iskalde fingre. «Vi prøver bare å skape minner. Ikke vær så defensiv.»
