Atmosfæren i huset endret seg etter hvert som Vance Global påskegalla nærmet seg. Det var den mest eksklusive begivenheten i New Yorks bedriftskalender, den typen kveld der formuer ble skapt og omdømme ble brent over single malt scotch.
Julian Sterling var i en tilstand av panisk forfengelighet. Han tilbrakte tre timer med en skredder på soverommet vårt, og justerte slaget på en smoking som ikke kunne skjule den myke, hovmodige skulderstillingen hans.
«Du kommer ikke, Eleanor,» sa Julian, og øynene hans møtte mine i speilet mens jeg brettet silkelommetørkleet hans. «Dette er en begivenhet med høy innsats. Administrerende direktør – Jerndronningen selv – kan faktisk dukke opp. Jeg kan ikke ha deg der og snakke om «småbyverdier» eller hva det nå enn er du gjør mens jeg prøver å sikre et partnerskap.»
«Men Julian, du sa at jeg burde støtte karrieren din,» sa jeg og nikket på hodet. Jeg kjente en kjent, bitter galle stige opp i halsen. Dette var mannen jeg en gang trodde jeg elsket, før jeg innså at han bare hadde «reddet» meg fordi han trodde jeg var et blankt ark han kunne tegne sin egen storhet på.
Beatrice kom inn, med et ondskapsfullt glis på leppene. Hun kastet en krøllete plastpose på sengen. Inni lå en glorete polyesterkjole fra salgshyllen i en sykelig neongrønn nyanse. Den luktet av kjemiske fargestoffer og billig arbeidskraft.
«Å, la henne komme, Julian,» lo Beatrice, en lyd som glass som knuste. «Enhver dronning trenger en narr. Hun kan stå ved garderoben og få de andre konene til å føle seg bedre med sine egne garderober. Det kan til og med få deg til å se mer veldedig ut – mannen som beholdt sin enkle kone til tross for hans meteoriske oppgang.»
Julian lo, en co
