«Så,» begynte Diane, stemmen hennes et skarpt blad pakket inn i fløyel. Hun så ikke på det kirurgiske drenet eller blåmerkene på hendene mine fra mislykkede IV-forsøk. Hun så på meg med den kliniske forakten man kanskje forbeholder seg for en skjemmende flekk på et teppe. «Er dette den nåværende forestillingen? Liggende i en statsfinansiert seng mens sønnens liv stopper opp for å gi plass til teatralsk opptreden?»
Moren min krympet seg. «Diane, hun er knapt tjuefire timer ute av en andre prosedyre. Hun er utslitt.»
Diane ga ikke engang moren min et blikk. Hun viftet med en behandsket hånd som om hun slo en flue. «Jeg henvender meg til sønnens kone, Grace. Jeg tror de voksne snakker.»
Hun tester den strukturelle integriteten til dette rommet, tenkte jeg, mens brystet mitt snørte seg. Jeg svelget, og baksiden av halsen smakte kobber og galle. «Diane, vær så snill. Ikke i dag. Jeg har ikke krefter til å spille lekene dine.»
«Leker?» Dianes øyne blinket, et rovlystent glimt dukket opp i dypet. «Du har brukt tre år på å isolere Ryan. Du har tappet kontoene hans med dine ‘ambisjoner’ og forvandlet en livlig mann til en uthulet tjener. Du er ikke syk, Emily. Du er parasittisk.»
«Mamma, slutt med det,» mumlet Ryan. Det var et patetisk, innøvd forsvar – den verbale ekvivalenten til et vått papirhåndkle.
Diane ignorerte ham fullstendig og gikk nærmere sengen min helt til jeg kunne se de fine linjene av raseri rundt munnen hennes. «Vil du vite sannheten? Mercer-familien anser deg som en feiltakelse i dømmekraften. En manipulerende, sløv distraksjon.»
Hjertemonitoren begynte å hyle. Pip-pip-pip-pip. Lyden av min egen panikk ble kringkastet til rommet i hakkete elektroniske utbrudd.
«Kom deg ut,» raspet jeg, stemmen min skalv.
Diane lente seg over sengegrinden, ansiktet hennes bare centimeter fra mitt. «Du er ikke martyren i denne historien, din lille jente,» hveste hun.
Og så skjedde det utenkelige. Med en rask, øvd bevegelse, ble Dianes hånd uskarp i luften.
