I Vance-familiens mytologi var jeg en bakgrunnsfigur. Den stille, litt skuffende datteren som «drev med datamaskiner». Familien foretrakk i stor grad fortellingen de hadde konstruert rundt min eldre bror, David.
David satt rett til høyre for Eleanor, på æresplassen. Han var en regional salgssjef på mellomnivå som hadde på seg prangende designerbelter med logoer og kjørte en leaset, nyere BMW. Han var høylytt, karismatisk og fullstendig blottet for substans. Men for Eleanor var han gullbarnet, den sanne suksesshistorien, arvingen til familiens imaginære prestisje.
«Davids kvartalstall er rett og slett astronomiske», skrøt Eleanor høyt, mens hun helte mer vin i brorens glass. «Hans regionale direktør tryglet ham praktisk talt om ikke å ta ferie denne måneden. Selskapet kan rett og slett ikke fungere uten ham.»
David smilte lurt, mens han virvlet den dyre Bordeauxen i krystallglasset sitt, mens han lente seg tilbake i stolen med den ufortjente selvtilliten til en middelmådig mann. «Det er en tung byrde, mamma, men noen må bære laget.»
Jeg tok en langsom, stille slurk av springvannet mitt.
Det ingen av de tjuefem gjestene som satt ved det bordet visste – det mine tanter og onkler som for tiden roste Davids genialitet ikke visste – var at prime rib de tygget, den importerte vinen de drakk, de ruvende liljene og selve taket over hodet deres var fullstendig og eksklusivt betalt av meg.
Hver eneste måned, på den første dagen i måneden, ble en stille, automatisert overføring på 4500 dollar flyttet fra mine private, høyrente bedriftskontoer direkte til Eleanors sjekkkonto for å dekke det ublu boliglånet på et hus hun ikke hadde råd til siden faren min døde.
Dessuten hadde fakturaen på 3200 dollar fra Elite Catering Services for akkurat denne påskefesten blitt belastet direkte mitt personlige American Express Platinum-kort for tre uker siden.
