Gryningen brøt ut og kastet et forslått lilla lys over eiendommen idet jeg endelig låste opp døren til gjestehuset. En tolvtimers vakt på en dunkende stubbe pleier å gjøre meg nummen, men i det øyeblikket jeg gikk over terskelen, slo et primal, iskaldt instinkt inn. Luften på rommet mitt var feil. Det luktet av dyr, klissete blomsterparfyme.
Jeg gikk inn i midten av det lille soverommet mitt. Teppet var skjøvet til side. Gulvbordet var voldsomt revet opp, kantene splintret.
Safen var vidåpen.
Hånden min gikk umiddelbart til brystet, hjertet mitt hamret mot ribbeina i en rask, tung rytme. Jeg brydde meg ikke om de få hundre dollarene i nødkontanter eller arvestykkeklokken som lå inni. Fingrene mine klatret over fløyelsfôret og lette etter den kalde, tunge vekten av titan.
Det var borte. Prioritetskortet var borte.
En sivilperson som holdt det kortet var farlig. En sivilperson som brukte det var et føderalt mareritt. Det var ikke bare en bankkonto; det var en direkte, en
