Jeg husker at Paige snurret rundt i en havfruekjole, sollyset fanget silken. «Den utringningen er fantastisk på deg», hadde jeg våget meg, i et forsøk på å bygge bro mellom oss.
Beverly så på meg over lesebrillene sine, med et uttrykk av trett medlidenhet. «Ikke si for mange meninger, Wendy. Du forstår ikke egentlig søsterens estetikk.» Jeg tilbrakte to timer på en elfenbensfarget fløyelssofa, med Paiges designerveske i hånden, en stille tilskuer til min egen unntak.
Den tredje turen? Jeg ble ikke engang varslet. Jeg fant det ut gjennom et album med tittelen «Finding Perfection for My Perfect Girl». Det viste en profesjonell fotograf og Paige som holdt hvite peoner mens Beverly duppet øynene med et monogramlommetørkle.
Til sammenligning, da Luke fridde til meg, var det ingen fotografer. Vi var på verandaen vår, og duften av grillede biffer fylte luften. Luke er bygningsingeniør – en mann som snakker i tegninger og viser kjærlighet ved å bygge ting. Han hadde bygget bokhyllene mine, hagebedene mine og til slutt selvtilliten min. Han plasserte en liten trekasse på rekkverket ved siden av den søte teen min og sa: «Wendy, jeg–»
«Ja», hvisket jeg før han rakk å fullføre. Vi lo, biffene var sprøstekt, og et øyeblikk var verden perfekt på linje.
Da jeg ringte Beverly for å fortelle henne det, var det fire hele sekunders stillhet. Så: «Vel, jeg håper han vet hva han går inn på.»
Ikke «Jeg er glad på dine vegne.» Ikke «La meg se ringen.» Bare en advarsel, som om jeg var en strukturell defekt i en bygning Luke var dum nok til å kjøpe. Luke hørte alt på høyttalertelefonen. Han sa ikke et ord, men senere den kvelden la han hånden sin på min
